Братья и сёстры, дорогие совы, я с вами :)
© Жертва произвола пьяного некроманта #гильдия@kotan_ff
Совам посвящается.
_________
Сварог любит чай в любом виде, в кружке или стакане любого объема (лучше сразу в банке) и в любое время суток. На столе вечно дымится паром заварочный чайник, в котором томится золотистая пахучая жидкость. Стоит открыть крышечку, чай заполняет кухню ароматом. Чабрец? Мята? Лимон? Смородина? Яблоки? Шиповник? Тмин? Анис? Мёд? Лепестки цветов? Имбирь? Ромашка? Розмарин? Мелисса? Какие-то еще травы? Что Сварог туда положил?
Это та еще игра с Фелицией. В любом случае чай вкусный.
Коттуринн же пьёт горячий чай либо придя с мороза, либо вместо завтрака. И только бросив в него колечко лимона, целое, с цедрой и кожурой — а как иначе? И обязательно — две чайные ложки сахара.
Обычно чаю она предпочитает кофе. Как истинная сова, в вымученные восемь утра Коттуринн с закрытыми глазами встаёт с кровати, вырубает магический будильник нейтрализующим заклятием, на ощупь, шаря руками впереди себя, находит халат, накидывает, потом точно так же бредёт к двери. Открывает. Под ногами пружинит ковровая дорожка, приглушая шаги. Вот и перила пошли. С закрытыми же глазами Коттуринн спускается с третьего этажа, пересекает холл и входит в кухню.
Пока какая-нибудь бодрая пташка-жаворонок из согильдийцев крутится рядом и варит кофе, Коттуринн включает ледяную, студёную воду, зачерпывает её в ладони, умывает лицо и трёт глаза, даже если их уже щиплет, будто под веки кто-то насовал много-много крошечных комочков бумаги.
Надо сбросить сонную истому.
— Коттуринн, тебе сколько сахара? — И даже самые родные голоса воспринимаются как раздражители, они бьют по ушам, сердце начинает биться быстрее, тело воспринимает окружающий мир как противника.
Коттуринн молча показывает на пальцах левой руки и засовывает голову под струю холодной воды, в который раз смирившись с тем, что простое умывание здесь не поможет. Каждое утро одно и то же.
Забренчала, зазвякала ложка в стеклянной кружке. Значит, проснулся Сварог, ибо отчётливо запахло какими-то травами. Лёгкие, будто вкрадчивые, шаги. Мужчина подходит к жене.
— Опять до поздней ночи сидела? Ну куда ты сейчас с мокрой головой на улицу пойдёшь? Там же мороз… — вздыхает он, доставая полотенце Коттуринн и вытирая ей волосы.
Коттуринн молчит. Есть дело поважнее. Открыть наконец глаза так, чтобы они не закрылись, порываясь отправить свою хозяйку в страну грёз. Сознание спутанное и выдумывает всякие странные сочетания. Банановый арбуз, чайный верблюд поскакал по дорожке, лес синий еловый заморский… Встряхнуть головой. Бред.
Чуткое обоняние Коттуринн улавливает запах кофе.
— Кофе, — говорит она и открывает наконец глаза. Узенькие щёлочки между веками, но для того, чтобы увидеть кофе, хватит и их; покрасневшие белки.
Схватить маленькую чашку, опрокинуть в себя долгожданный кофе. Лёгкая горчинка окончательно переводит в голове тумблер с положения "ночь, сон", на "день, РАБОТАЕМ!".
С добрым утром, мир.
А вечером горячий какао с воздушными зефирками, домашний уют, чтение с ребятами, потрескивающий в камине и отбрасывающий на стены причудливые тени вместе с рыжим светом огонь…
Поздно лечь — и вот опять всё сначала.
И вот Коттуринн снова похожа на жертву произвола некроманта, причём пьяного. И кофемана.
Где-е-е-е-е мо-о-о-ой ко-о-о-офе?
Ладно, ладно. Доброе утро, мир.
© Кошка-Тень
